Uscendo in strada, sull’asfalto o dalle scale dell’ingresso principale si vede il cuneo della montagna, la spaccatura in seno alle case del paese.

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Si riempie la vasca. Le paperelle. I castelli di bolle sculture dei ghiacci del profondo Nord della mia immaginazione primordiale che non c’è più adesso. Se scrivo lo faccio rastrellando. Siamo in due.

Continue readingFrammenti da un rombo di tuono e la notte insonne