Il giorno del loro primo appuntamento lei si era laccata le unghie delle mani e dei piedi con lo smalto trasparente e aveva chiesto all’estetista di strapparle via quasi tutta la peluria sull’inguine, lasciami almeno una striscetta però, non togliere tutto.
Ti alzerai spingendo il tavolo in avanti e la tua sedia cadrà sbattendo forte.
S’era d’inverno. Madì piangeva la dipartita d’un altro fotografo.
Livio macera il tempo raccontandosi trame che sono collage di realtà e immaginazione. Ogni tanto registra frasi su nastro magnetico, unite da filamenti intrigati confinati a dimora nella sua testa: col risultato che, alla luce del sole, i discorsi sembrano senza un padre e una madre certi.
